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Qui est arriv\\xe9 en premier : ma coquille vide ou bien moi ? Si l\\u2019histoire raconte que c\\u2019est l\'\\u0153uf qui pr\\xe9c\\xe8de la poule, dans mon cas, je n\\u2019arrive pas \\xe0 statuer sur la chronologie des \\xe9v\\xe8nements. Il semblerait que l\\u2019angoisse fasse partie de moi, que mes \\xe9cailles en soient recouvertes. Peut-\\xeatre suis-je un croque-madame, les muscles en tranches de jambon, les os en gruy\\xe8re AOP, les cheveux en pain de mie et le c\\u0153ur mollet. Je suis un plat de r\\xe9sistance, sans doute un plat de r\\xe9silience. 

Cet \\xe9pisode est une ode printani\\xe8re \\xe0 la r\\xe9surrection, c\\u2019est l\'origin story d\'un ph\\u0153nix docile, un conte pour adultes qui se savoure les chevilles caress\\xe9es par un bouquet d\'orties. Du haut de mon for int\\xe9rieur, face au miroir grossissant de la honte, je me scrute, m\\u2019\\xe9pluche et me ratisse pour mieux comprendre le sentiment d\\u2019amour-haine que j\\u2019\\xe9prouve vis-\\xe0-vis de moi-m\\xeame. Me voil\\xe0 en route pour la cueillette des narcisses, pr\\xeat \\xe0 arracher les p\\xe9tales pour conjurer le mauvais sort.

Je m\\u2019aime, un peu, beaucoup, passionn\\xe9ment, \\xe0 la folie, plus que tout.

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